Los indios kilmes

Viejo y querido Argentino
de Quilmes, institución
que se ganó el corazón
de la ciudad que camino.
Viejo y querido Argentino,
tu grito ¡arriba Los Mates!
va resistiendo el embate
de casi un siglo de vida
sin que mellen tus partidas
triunfos, derrotas o empates.

Importó la bizarría
de lo mucho que has logrado.
Importa lo que has ganado
con rectitud e hidalguía.
¡Viejo Argentino, si un día
alguno quiere escribir
un libro para decir
lo que para Quilmes sos,
seguro dirán de vos
del pueblo el grande sentir.

La sombra de Juan Botazo
y de Pedro Calomino
aún alumbran el camino
de éxitos o fracasos.
¡La sombra de Juan Botazo!
la metálica cortina…
Mi frente toda se inclina
ante el recuerdo del ruso
que defendiéndote puso
del alma sus vitaminas.

Fosati, las estiradas
que te mandabas de arquero
alma pura de potrero
ponían en cada jugada.
Me parece ver la hinchada
vivándolo a de la Serna
cuando metía las piernas
llevándose la redonda,
porque en esas bravas rondas
no existían cosas tiernas.

Añoranzas solo quedan
de Danaher, de Escobar
para el que los vio jugar
igual que a Manuel Tejeda
nostalgias sólo nos queda
de aquellos tiempos de oro
donde hasta don Isodoro
Iriarte se la jugaba
y allí en el campo dejaban
alma, verguenza y decoro.

Cuando salieron campeones
si es que no me falla el bocho
allá por el 38
dando mil satisfacciones
a los que allí en los tablones
tu nombre iban coreando
me parece oír gritando
chiquita pero de garra
al Bebé Ciani y su barra
que el tiempo fue dispersando.

Sólo a dos de aquellos nombro
y nombro a todo el equipo,
Baztarrica, prototipo
de las jugadas de asombro…
Y atrás poniéndole el hombro
Ongaro con su prestancia,
con su viril elegancia
que en el terreno ha dejado,
¡qué lejos todo ha quedado!,
qué lejos en la distancia.

¡Viejo y querido Argentino
de Quilmes institución
que se ganó el corazón
de la ciudad que camino!

De Juan Arrestía, en su entrañable trabajo …por esas calles de Quilmes.

El libro del poeta nochero, se encuentra en la Biblioteca Pública “Domingo Faustino Sarmiento” (Mitre esquina Alem).
4253-0156.

Editor Poesia

(dedicado a un fotógrafo,
Don Alcibíades Rodríguez)

Es invierno, hace frío.
Tomó su gorra, su bastón,
también su cartera,
cruzó las calles quilmeñas
llegó a la estación.
Encontró un niño,
un pájaro,
miró la cornisa de un viejo edificio.
Disparó su cámara,
captó su imagen.
Sonrió…
Alcibíades, el maestro.
El hombre dulce,
el luchador incansable.
Cuanto cariño les regala a todos.
El de la mirada profunda
el orgullo quilmeño.
¡Qué macanudo que sos!
Disparó su cámara,
captó su imagen.
Sonrió…

América Argentina Trgovcie, de su libro, (A pesar de todo) publicado en 1995 por Ediciones Mensajes.

Editor Poesia

Un 25 de Mayo fui negro
corcho quemado en los cachetes,
un escenario de tablas y
velas en racimo colgadas de un palo.
Yo era un negro de carbón…
que vendía velas
cuando la maestra enseñaba y
la Buenos Aires colonial era pintoresca.

Con el tiempo, sin tizne en la cara,
mi retrato de negro de primer grado sirvió de carta de presentación
ante el pigmentado caribe de mis 2 amores.
Amigos negros rieron ante mi foto y el hollín
¡Negros contentos! Como el verso de Tuñón
nunca hubieran imaginado mejillas de betún como las mías.

Hoy,
después de 40 años pisé nuevamente las tablas,
el mismo escenario y el acto del 25 de Mayo.
Hoy concurrí deshollinado, profesor,
en el bolsillo la antigua imagen del negro que ya no soy.
Hoy nadie vendió velas.

Ariel Hartlich

Editor Poesia

En un descuido errático del tiempo
cruzó el umbral del sol,
se fue tras la llovizna
y se perdió en el cielo mansamente.
Los vecinos que miran
dijeron que llevaba el corazón abierto.

Mi niñez lo recuerda con ropa de trabajo,
riguroso uniforme con casco y anteojos,
tarareando un silbido.
Montado en el andamio cantaba con el viento,
reía en guaraní como los pájaros.

La casa lo escuchaba,
sabía sus blanduras cotidianas,
en plenitud
le fue volcando todo su silencio.

Hoy encontré un recuerdo con sus pasos
y un gesto parecido en el espejo.
En el umbral del sol voy tarareando,
los vecinos que miran,
salgo a ordenar aromas de la tarde,
arrimo leñas al fuego memorial de los relojes.

Los vecinos que miran
responden mi saludo,
sonríen…
y percibo
un murmullo de amor y picardía.
Tal vez han advertido
mi ropa cotidiana de torpeza.

Me brota del silencio una pregunta:
¿habrán visto el recuerdo
y el gesto parecido de mi espejo?

Pedro Soto

Editor Poesia

Vértigo enamorado,
se fue a pescar al río de los sueños
con una red tejida con palabras
y enigmas de la espuma.
Corrían cenicientas las luces de los autos,
satélites del sol, alucinadas.

Ella, blanca y redonda
niña frágil del agua,
enhebraba sus pálidas pulseras
con luz enajenada.
Trémula sirena, doncella de la noche,
paseaba los espejos siderales
vestida con el brillo de un cardumen.

Felino arrebujado con soles nocturnales,
se durmió con su presa nacarada
mirándole los cráteres,
varado de locura en un remanso.

Sobre el regazo de la madrugada,
tras el sedal latían aletas de oro.
Ella se fue temblando la iniciación del agua
con las escamas sueltas.

Por las noches regresa a pescar lunas
en el antiguo río de los sueños.
Seducido de valses y de aromas
con las redes cargadas se adormece,
hasta que el polvo de marfil recicla
órbitas cotidianas eclipsadas
y lo mata otra vez… para la vida.

Pedro Soto

Editor Poesia